Fala ao Coração **

Meu Coração, não batas, pára!
Meu Coração vai-te deitar!
A nossa dor, bem sei, é amarga,
Sabe a cicuta de amêndoa amarga:
Meu Coração, vamos sonhar...
Ao Mundo vim, mas enganado.
Sinto-me farto de viver:
Vi o que ele era, estou maçado,
Vi o que ele era, estou cansado.
Não batas mais! Vamos morrer...
Bati à porta da Ventura
Ninguém ma abriu, bati em vão:
Vamos a ver se a sepultura
já tem a minha altura.
Não faz o mesmo, Coração!
Adeus, Planeta! adeus, ó Lama!
Que a ambos nós vais digerir.
Meu Coração, a Velha chama,
Meu Coração, ninguém me chama.
Basta, por Deus! Vamos dormir...


**Versão modificada do poema de António Nobre com o mesmo título

Amor eterno

O meu amor por ti é eterno,
mesmo que nele haja nada que te impele,
ele há-de ficar amarrado para sempre,
como fica a donzela presa no castelo.

Pode-se disfarçar, esconder,
cobrir-se com gestos de prestidigitação,
mesmo que negue que dele se possa viver,
é nele que arde o meu coração.

Carta de amor perdido

Não há dia que não pense em ti. Sem nunca querer interferir na tua vida, é-me inevitável constatar que, para uns estarem feliz, outros ficam para trás.

Eu fiquei para trás, e a minha vida ruiu. A incerteza de que alguma vez irei levantar-me novamente está presente diariamente.

Perder quem se ama, é como estar a morrer de cancro infinitamente. As pessoas respiram e tentam comer, mas já perderam o fôlego da vida. Às vezes penso que é mais fácil morrer de cancro do que por falta de amor. Simplesmente, porque o cancro tem um fim.

Dizem que é possível voltar a ser feliz, mas não é possível amar duas pessoas da mesma maneira. No que sinto, dúvido que volte a amar alguém como amei. Duvido encontrar alguém que me liberte e me faça feliz. As pessoas que vierem depois de ti, serão remendos para disfarçar feridas. Eu não gosto de viver em remendos e há anos que não sei quanto tempo me resta.

10 things I hate about you poem

I hate the way you talk to me,
and the way you cut your hair.
I hate the way you drive my car,
I hate it when you stare.
I hate your big dumb combat boots
and the way you read my mind.

I hate you so much it makes me sick,
it even makes me rhyme.
I hate the way you’re always right,
I hate it when you lie.

I hate it when you make me laugh,
even worse when you make me cry.
I hate it when you’re not around,
and the fact that you didn’t call.

But mostly I hate the way I don’t hate you,
not even close…
not even a little bit…
not even at all.

Stream

Inspecting myself,
I see shatters spread,
each bit on a dimension,
completely unattached.

How can someone live everywhere,
but in no place at all,
left inside in the probes of void,
breathing, breathing, gasping.

Bubbles spit from the corner,
like chords of a piano
played in an asylum,
and counting down to craziness.

I jump into the river,
looking for a stream,
something that take me
to the unity once lost.

Enchanted mermaids appeared,
and hug me,
from that moment onwards,
I know that I've drowned.

A dôr da ausência

A dôr da ausência de quem ama o que não pode alcançar,
é como alguém amordaçado e preso pela censura,
é como estar a chamar pelo amor que nunca passa,
por detrás das grades do encarceramento da loucura.

É como ter todo o sucesso que se consegue imaginar,
e mesmo assim falta a essência de onde brota tudo,
o vazio há-de sempre ecoar do coração para a vida,
porque não há ninguém para partilhar o mundo.

E pergunta-se se é possível amar mais alguém,
e libertar o coração de todo o silêncio mudo,
atravessar os obstáculos como um soldado faz,
e vencer a guerra sem ter ninguém que nos ajude.

Eu queria levantar a névoa desta dúvida,
mas espero até ao último dia que alguém me clarifique,
porque amar alguém e não ser amado,
é a pior dor que existe.

A Madrugada

A madrugada,
quando chega a casa
na companhia dos noctívagos,
dos bêbados, dos jovens,
e quando parte
com os trabalhadores,
os que não têm sorte,
os que não sentem.
A mesma janela iluminada
abraça duas vidas,
a de quem está preso,
a de quem se julga livre.
Dos que sonham todo o dia
com olheiras de nada,
os que desejam
que a vida renasça,
nem que seja
com a ajuda da lotaria.

A madrugada
é a intersecção
do início e do fim,
quando as mãos tocam-se,
num segundo rápido.
As pessoas vivem enganadas,
alegremente desinibidas nos cantos,
cheios de cheiros depravados,
as vergonhas ficaram em casa
a dormir com a rotina diária.
Para os que não repararam
que o ciclo acabou,
os que ficaram já foram notificados,
e assim perdeu-se o contacto,
de quem desapareceu,
inesperado,
porque a noite tem um fim,
e na noite ficou inacabado.

Boa-Noite Lisboa

Inesperadamente fui apanhado,
por uma cidade que nunca me deu bom coito,
Lisboa aproximou-se de mim cantarolando,
desejando-me uma boa-noite.